Días número infinito.

En medio del cigarrillo y el whisky definitivamente lo más duro de procesar siempre serás tú.

Negra fue la visión cuando te vi con otra vida ajena Tal fulana agarraba las líneas de tus palmas como si tuviera propiedad alguna. Tus ojos se centraban en la acera, justo en ese lugar en donde se mezclaba el gris del todo y nada. Un gris que traspasó mi pulso y lo disparó. O más bien, le disparó. Tres tiros fueron los que informó la policía. Tres tiros con un silenciador de voz. Que estúpida fui al no haberme cruzado a otra acera cuando había tiempo. O a otra vida cuando en esta me veía amenazada. Ahora el rojo destella, empapa y quema. Me muero entre cada kilómetro. Y mientras, tú, sigues siendo aquella víctima que no sintió ni siquiera dolor. Espero que al menos, recites mis poemas de vez en cuando para no morir entre tanta ausencia en tu corazón. O mejor, regálaselos a mi madre y por favor, explícale con la mirada y la pupila expandida como fue que me enamoraste. Y te lo advierto, cuídate, mi papá no se fía de rompecorazones. Probab